MARCADO

Eu fiz um canção de verdade
para que tocasse quando a gente se encontrasse
n’algum bar, no mar, na areia,
e ela comigo se casasse

para que entre nós dois, feito música alheia,
o acaso de amar
bem soubesse a que veio


Márcio Ares. 2011.

POESIA SEM SABER

A vida se amplia, os meios se renovam, a ciência diz outros caminhos e eu continuo quase um homem das cavernas.
Aprendi palavra, disso eu não dúvida, mas o argumento é nada, ou muito breve, quando ouso discutir modernidades. Atém-se a outras dores o meu escrito, homem sob efeito de algum menor futuro.
Tenho amigos, no entanto, que, assim sendo, afastam um pouco as sombras, dão-me algum remédio, aliviam meu desencanto.
Alguns tentaram me induzir ao orkut, msn, webpage, sites... e eu, já passado de hora, e a tanto custo, vi-me, quase de repente, talvez até num susto, um ser moderno, mesmo acreditando ser tanto esforço inútil.
Irremediável, acabei cedendo ao blog e ao facebook.
Renovam-se os caminhos do homem quando ser homem não tem sido pragmático; mal mal uma questão teórica, nos livros de Filosofia ou de História.
Talvez eu venha a ser um expert em megulhar nessa imensidão, postar vídeos, imagens, comentários, fotos... mas tenho, antes, que ensaiar um pouco pra não fazer muito feio: um bruto tem certas dificuldades em fazer uso desses novos meios, não sabe renovar os conhecimentos, mas fica aqui, anônimo, quase um náufrago à deriva, admirando e temendo as facilidades do mundo.
Fazer versos, eu sei. Arrisco sem maiores medos. A solidão desse ato é de grande e justificável ajuda. Depender de outros mecanismos que estão alheios em mim é que salva este velho homem que sou, este ser de um outro e velho mundo.
O tempo, disse-me, dia desses, uma velha amiga, "o tempo é um trem que leva a gente". Leva às descobertas do passado, leva ao sem jeito de agora, leva às loucuras do futuro.
O tempo, as pessoas e os inventos que estão aí, ou que já se foram, que estão chegando, que estão partindo... vão me deixando órfão de saber das coisas desse tempo, do avanço desse mundo.
Acho mesmo é que eu prefiro aquele tempo em que as pessoas eram pessoas, e eram felizes, lá no interior de Minas. Aquele tempo em que não havia as dores de estar com o outro e ser sozinho. O tempo de quando não havia o risco de ver pela tela o desassossego e a desalegria da vida.
Por sorte eu tenho amigos que acalmam esse meu desencontro com tanta novidade e vão me botando no eixo, mostrando que nem tudo é desespero e que a vida ainda tem jeito.
Aos poucos eu vou me adequando. Quem sabe, um dia, eu seja lido por esses mecanismos e possa, dessa nova caverna, dizer palavra a quem somente nesses meios se veja.



Márcio Ares. 2011.

ENGAIOLADO PELO ACASO

_Amor, o Tony Ramos morreu.
_Quê? O Tony Ramos? Nunca! Morreu nada!
_Morreu, amor, morreu, sim! Insistia a voz do outro lado da linha.
_Como morreu!!!! Eu o vi, hoje, no vídeo show. Tá esbanjando saúde e talento.
_Ah!!?? Vídeo Show??. Não, amor, eu to falando é do Adoniran Barbosa!
_Ah, esse sim!!! ...mas porque é que você ta me contando isso agora!?
_Ué, amor...ele era o seu preferido!!!
_...então você tá falando é do Caubi Peixoto, né não?
Já ficando desesperada, a voz da esposa parecia até esconder uma lágrima.
_Oh, amor... eu to falando é do seu passarinho. Ta aqui, na gaiola, mortinho da silva, tadinho!!!!
_Ah? O Roberto Carlos morreu?
Já quase chorando, num misto de tristeza e solidariedade, a mulher continua, tentando dar aquele apoio moral, típico das horas difíceis.
_Oh, amor, sinto muito!!!
De repente, desconfiada, ela diz.
_Ué, mas você não ta confundindo o nome do bichinho não? Era Roberto Carlos mesmo?
_Eu falei Roberto Carlos???
Silêncio.
_ É Wanderley Cardoso, mulher, é Wanderley Cardoso!
Intrigado, um amigo meu, que é dado a ser poeta, assistia a essa conversa. Seu chefe, que era o esposo a receber a fatídica notícia, preencheu, depois, as lacunas da conversa ao telefone. Contou que tinha, há alguns anos, um passarinho, o Wanderley Cardoso, agora morto. Não o cantor, o passarinho, é claro!
_Vê lá - disse-me esse meu amigo – se isso é nome que se dê a um passarinho, coitado!
Que era bacana, a homenagem, ele até entendia. Mas todo dono que se preze deveria chamar o seu amigo alado de nomes mais dignos a um bichinho dessa espécie. “Biquinho”, “zazinho”, ou “piu-piu”, pareciam nomes mais acertados. E, nisso, eu concordo com ele. . Até que “Peninha” não seria mal, mas pareceu-lhe um pouco demais chamá-los Noel Rosa, Cartola, Nelson Ned, Aracy de Almeida, Carmen Miranda, Wanderley Cardoso!!!!!
Também eu tenho em casa um passarinho. Ele canta e eu fico feliz. Pode cantar como os grandes e velhos artistas, mas, carinhosamente, eu o chamo de menino. E evito os riscos de me confundir. Será?



Márcio Ares. 2011.

Exílio

Toma todas as minhas canetas

e essa minha falta de jeito há de ficar sem lugar.

Mas leva também a areia, a tinta, a poeira, a canção.

Leva o resto de giz, o quadro de lousa, o graveto.

Leva o torrão, o lápis de cor, ou de cera.

Leva tudo o que se diz quando louco de paixão.

Leva minha garganta, a voz, o risco do batom.

Leva o mármore, a pedra, o formão.

Leva o sinal de fumaça, o palco, a palavra,

a mímica, o gesto da libra, o alto falante,

o sangue escrevendo urgência, pulsando inspiração.

Leva o micro, a tela, o plug, a janela.

E fica o verso um nada eterno,

um sujeito poeta

sem chão.

 Márcio Ares. 2011.

Pássaro mais bonito

Meu irmão, aqui sentado,

pertinho, feito alguém que, bem do meu lado,

olha com outros olhos a mesma estrada que eu vejo agora

pensa em Belém, Norte acima, Rio abaixo.

Essa lembrança me cansa, talvez mais que a mais ninguém.

Não sei como vem esse longe que lhe basta

e que seu amor alcança à visão de um negro pássaro..

Mas não é minha a saudade.

Não sei dessa estrada o que ele sabe.

Lá, eu não deixei nada, além das águas.

Lá, eu não amei ninguém.

Talvez um mercado, um par de asas,

um pássaro de querer bem. 

 

Márcio Ares. 2011.

Purgatório

 

Se você me olha com este seu olhar

e me diz tudo o que você quer

eu me calo feito o céu

e escrevo até enlouquecer

Amar é o demônio da fé.

Pecar é igual a crer.

Márcio Ares. 2011.

  

Pó diverso

Gosto de olhar para uma estrada, feito um espelho,

e saber que ela está de um outro lado,

a caminho de casa, a caminho do mar ou, quem sabe, a caminho do nada.

Gosto de escrever em vermelho, colorir no peito a viagem,

dobrar de dor os olhos do amor

no eito da estrada

que fica pra lá, pra cá,

o lugar nenhum da saudade.

 Márcio Ares. 2011.

O calor do poema

 Segundo consta, nenhum pingo de sol aquecia-lhe o quarto.

Ao que se sabe, o frio é que adentrava suas entranhas, tomava-lhe a força dos braços,

roubava-lhe a cor, a língua do gosto, a beleza das horas, o fôlego da graça.

No fundo, além das tardes, e talvez mais profundo,

ela, atriz de alma grande, como sempre ousara,

ensaiava o seu melhor e mais lindo espetáculo:

viver a vida  e seu fardo, enquanto, ao redor do mundo, queimava um pálido sol

que sempre, em todos os tempos, a todos faltara.

Àquela hora, o ato era uma só verdade.

A vida era uma gota de sol servida no banco da sala, platéia pequena,

dizendo a alegria da cena,

dizendo, à vida, coragem!!!

 Márcio Ares. 2011.

Menino antigo

Este olhar podia estar na Grécia

Esta cor seria de outra terra

e os meus olhos saberiam outros versos

árida poesia politeísta

agreste beleza de raros invernos.

Esta manhã podiam ser mil ilhas

sem barco nem esperas.

Este olhar podia ser menino

acreditado além da vista

quente, navegante, vivo

colorido de ficar eterno.

Márcio Ares. 2011.

Ave, pequeno engenho

 

O vento frio resiste além da noite fria.
Ao meio dia da manhã, ele canta por entre as gretas da janela uma canção de gelo. E avança, constante e cortante, para dentro dos vãos que separam as casas, os prédios, os muros e as grades.
Parece avançar para dentro da gente.

            A juriti, em seu ninho no galho da árvore que logo ali se avista, além da noite fria também resiste.
Ela não canta, mas não está triste. Avança, feito o vento frio, constante e cortante, para dentro do tempo em que serão filhotes os ovos dos quais não se separa, pousada entre as casas, os prédios, os muros e as grades.
Parece gerar paciência contra o frio.
            Talvez nesta manhã em que o galho mais balança, pondo em risco o seu maternal ofício, ela tenha protegido de pena e cuidados as pequenas asas do futuro.
            Talvez até parecesse um tanto apreensiva, na minha crença de tamanho e imprevisto frio, carregado por tão impiedoso vento de voz gélida e força quase impossível.
O ninho parece a perigo.
            A árvore mal sustenta o galho.
            O ninho quase não sustenta a vida.
            A coragem de um cuidadoso abraço de asas é que se desdobra ao longo de incertos dias frios, até a hora devida.
Tanto cuidado não foi bastante.
Olhos que depois viram alçaram triste vôo na solidão do ninho vazio, do amor doído em vão.
Sem ovos nem mãe, restaram no galho o arranjo de gravetos e uma vontade bonita, guerreira contra o frio.
Pousou, sem jeito, naquele ninho, a desalegria da vida.^

Márcio Ares, 2011

Irrespirável

Às tantas horas da vida entrego o meu desencanto.
Não pode haver poesia em se fazer quarenta anos.
Onde a vida, que ainda outro dia, era mais que futuro?
Onde a palavra ainda virgem porque a mão insegura no oficio da escrita?
Onde o sorriso ainda bonito e a fé tão pura iluminando o sem fim do caminho?
Onde a beleza dos olhos para cada criatura, um momento qualquer, aquela coisa da mínima alegria?
Onde o metafórico leão a ser combatido com a força do sonho, na insuspeitada graça do desafio?
Onde o colo da mãe, o abraço, a benção do pai, o respeito daquilo a que se chamava família?
Onde a confiança nos iguais, o amor feito eterno carinho, o filho de Deus na simplicidade dos Natais?
Onde o coração arfando sem saber, o frio na barriga à espera do improvável primeiro beijo?
Onde a certeza do amor irrestrito, inquestionável, simples, com jeito de flor e asas coloridas?
Onde o longe da impensável morte, das improváveis rugas, dos semblantes tristes?
Onde o engano da felicidade possível?

Às tantas horas da vida entrego o meu desencanto.
Não pode haver poesia em se fazer quarenta anos.
O menino que eu fui ainda chora comigo, brinca feliz, tem medo do escuro.
O jovem que eu fui ainda quer ser bonito, quer mudar o mundo, curtir a turma, fazer nenhum compromisso, ter alguns apelidos.
O moço que eu fui ainda ergue o diploma com orgulho, acha um barato música e poesia, tem norte e tem pulso e quer acreditar na vida.

A essas horas entrego minha pena, meu dó, o meu mais esquisito.
Contrario o tempo, eu sei, que nunca esteve de mal comigo.
Acontece, agora, é que ele me dobra, amarrotando o meu querer indizível, dizendo que é hora disso ou daquilo.

Quero ainda perguntar, mais que ter respostas.
Quero o outro planeta por habitar, mais que esse lugar de minhas longas horas.
Quero algum largo horizonte, outras águas para o horror desse instante.
Quero o fundo mais fundo do mar, mais que um passeio pela costa, mais que o ar desses quarenta anos.

Márcio Ares. 2011.

Morte e vida severina

Sem tamanho é tomar a dor de uma gente e dizê-la encanto, em verso, prosa e dança às muitas gentes de um outro tempo.
Dizer essa dor, em cena, no entanto, não é só lamento; é alegria de busca, de promessa, de encontro. Dizê-la a este mundo que se cala, quando gritar é urgente, é o que faz Pedro Paulo Cava - que de novo não se basta e, bonito e pronto, se reinventa.
Escorre, em nossos frágeis olhos de gente futura, a coragem bruta, de morte e vida, a lágrima seca, severina terra de um viver incerto, inseguro, descontente. A fuga é o desencanto de uma outra e mesma gente que não se desculpa da verdade posta; e cava muito fundo outra sorte.
Tanta voz é mais que martírio. É de beleza que se chora.
De canção em canção, de momento em momento e de cena em cena – além do Pedro, além do João, além do Chico - temos um torrão concreto de felizardos artistas doando-se ao chão do mais miúdo detalhe trincado de muita existência.
É a voz que não redime a dor, mas que sustenta a paixão que se sente, que ironiza enquanto se mostra, que diz a que vem. E que às vezes faz rir, mesmo quando dói.
Dá licença o canto exposto para o bom gosto de alguma outra aparente estranha melodia: “carcará”, que toma pouso no canto presente; “súplica cearense”, tomada de súbito à voz de todo esse orquestrado elenco, feito um rio que se vence e que em mil almas se molha; "fica mal com Deus" que diz a fé de uma força que nunca se cansa e "asa branca", esse voo de terra e de longes que faz tão perto todo esse arranjo.
O rio nasce num seco de voz e vontade, o corte da corrente, destino de outras águas. E segue a vida a morte, a brisa de uma gente encorajada no assombro desse espetáculo que não tem hora.
Fica é a gente sem leito, sem saber chegar. E vamos ficando foz que ainda chora essa terra de querer e ir embora.
Esse mar, essa voz que agora faz lembrar o longe e mais belo da história, banha a alma de quem chega seco, insiste, e fica à mercê de algum pronto recife, náufrago de vida e morte, terra e lugar, severina sorte.

Márcio Ares, 2011.

Inesperado

Eu era promessa no outro tempo da semente

quando o vento surpreendeu agosto

com o mau costume da chuva.

A pressa era ventre infecundo, naquela ausência de hora.

E o inesperado sem rumo tornava estéril o futuro,

o descanso da ordem para o arranjo do  mundo.

Márcio Ares. 2009.

Irrealizável

As promessas de ontem ficaram no depois do amor

na timidez, quem sabe, talvez num pouco de medo,

no desencontro do quarto, no silêncio da sala,

na urgência da pele, na pressa do corpo,

à espera de hoje as promessas ficaram

Mas a manhã não termina o anseio

e as horas se beijam, no desassossego.

Na memória que ao tempo se entrega, muito além da espera,

as promessas ficam mais desejo

Márcio Ares. 2009.

Herdeiro

nasceu do ventre de uma puta

puta que pariu esse amargo

rastro de fumo e cachaça

cheiro de merda escarrada

nas fuças de um porco amor

nasceu do ventre de uma puta

puta que se abriu pra esse macho

mastro de lume e desgraça

feito de festa acabada

nas grutas de um coito invasor

nasceu do ventre de uma puta

nasceu do centro das culpas

nasceu no escuro da porra

filho da puta que sou

puto que me fizeram
feito o puto que eu me sei

desse orgulho me desfruto

o mesmo fruto que eu herdei

Márcio Ares. 2008.

Força do lugar

Sob a luz do desencanto

soa ainda um canto azul

de céu, de mar

sou ainda enquanto azul

o blue do canto

soa ainda o canto cru

de cor azul, de céu, de mar

Sob a fé do mesmo arranjo

soa ainda um verso ateu

de rima e vez

soa ainda a voz do lindo

o amor adeus

soa ainda o medo infindo

a dor do mundo, a cor de amar

Sob as cores dessa força

tem açoite o meu cantar

a voz da noite

tem a boca pra lembrar

o céu da boca

tem o povo um gosto novo

pra encantar o todo, este lugar

Márcio Ares. 2009.

De volta

A cidade está lá fora, antiga e quieta.

Não sei olhar para ela sem o romance do Chico, Budapeste.

Árvores e telhados e janelas se enamoram de um Danúbio infatigável

muito depois daquela negra floresta.

A cidade e o rio se irmanam um pouco além do meu olhar.

Deste quarto não se avistam todas as grandes pontes, a outra cidade, mercados, mirantes.

Ainda guardado de mim está tudo lá, românticas pedras fincadas, fantasmas de boa fé,

minha alegria quase nada distante.

Feito este fim de tarde, o céu de amanhã há de ser avermelhado e frio.

Eu terei medo, como qualquer homem, à visita de um secular demônio.

Ele atravessará o quarto, me chamará de velho amigo, tocando-me o ombro.

Dirá que, antes do livro, antes do Chico, do sonho e deste reecontro,

aqui estive soldado de Átila, magiar huno, um guerreiro anônimo.

Sob a névoa do tempo e versos sem rumo, vejo, à minha volta,

com o olhar descoberto e um rastro de memória,

a cidade lá fora, antiga e quieta.

Márcio Ares. Hungria. 2008

De repente amigos

Encontramo-nos em Praga. Eu, querendo uma boa foto; ela, um menino Jesus.

Era novembro, um dia frio, a cidade cheia de todas as gentes.

Ela, deveras altiva, de casaco fino, modos sutis, aristocrática alegria.

Uma senhora de muitas histórias. Sabia os caminhos do mundo.

De modo único, sabia ser menina, toda prosa, terna amiga.

Tornamo-nos um trio. Ela, a filha mais moça e eu, tomado de empréstimo feito o mais novo dos filhos.

Fui feliz, naquele inverno-prenúncio de amizade tão fecunda.

Quando partiram, fiquei suspenso comigo, revendo as pontes da Hungria.

Seguiam mais longo caminho e eu, pesando o dia interminável, já não sabia ser sozinho.

Quisera a vida existisse sem tempo para despedidas.

Minhas fotos dirão, com certeza, o olhar de amor daqueles dias.

E o menino Jesus, desencontrado, na leveza dela fez-se a memória da vida.

Márcio Ares. 2008.

Recomeço

escreve sem medo, sem meio termo

seca estiagem, rio acima

escreve escravo, escreve grande, cor

escreve negro, branco menino

escreve palavra, escreve o anjo

escreve Deus, o dó, o arranjo

escreve o cheiro, o cansaço, a mãe

escreve pedra, escreve longe

escreve quem te ama e pára o tempo

suspende a rima, a repetição

inclui artigo, metalinguagem

aumenta o verso, altera o som

e espera

espera crítico, fã, editora dizendo não

espera a história, de novo o artigo

o amor parado desde o nono verso

escreve louco e, por fim, o título

esquece o outro, mergulha imprevisto

repete o som, o maldito não dito

retoma o tema e deixa a solução

pra um leitor aflito que nem sabe que não

vive o vazio, o medo, o meio termo

seco, estiado, rio abaixo

escrito pequeno

descolorido

Márcio Ares. 2008

Contingência

São tantas horas mais alguns minutos

contados no tempo

o passar das horas, segundos inventos,

o primeiro instante perdido na história,

a força argumento.

Olha a hora, olha a hora, olha a hora!

Atrasa a vida a pressa do relógio.

Adianta o mundo esse contratempo.

Olha a morte, olha a morte, olha a morte!

Mais dia menos dia, mais hora menos hora, mais gente menos gente!

Márcio Ares. 2008.

Aldrava tcheca

Quando vierem chamar à porta de tua morada

serei eu, fiel e vigilante leão, a anunciá-los.

A todos eles,

não obstante a liberdade pretendida dos poetas

ou aqueles de amizade mais querida.

Músicos, bêbados, pedintes,

crentes orgulhosos de sua fé, transviados, incrédulos,

ambulantes, amantes, meros desconhecidos,

artistas sem portfólio, produtores de renome ou anônimos sem norte.

A todos farei ouvir o meu rugido.

Serei a memória de uma república distante, forjada no leste da Europa.

Sob o mais leve toque, serei a voz da tua porta.

E, se um dia te tornares terra inóspita,

eu te farei um continente ao alcance de qualquer visita.

Toc... Toc... Toc...

Márcio Ares. Praga. 2008.

Adivinhação

Você é puro silêncio quando eu preciso entender

não aponta o meu pecado, o meu tempo de ir e vir,

nem sinaliza a estrada quando procuro você

Você é muro de ausência quando estranho o que há de ser

não diz a razão das horas, o tempo de quando vir

muito antes de ir embora quero sempre acontecer

sem saber a minha sorte, minha morte é minha dor

e vou ficando sem norte  e vou morrendo de amor

Márcio Ares. 2008.

Sedução

não me olhe, não me queira

pega a minha mão, entende o meu medo

então recomeça, devagar, minha descoberta

meu amor sem lugar

meu encanto em saber

não demore, não me deixe

toca minhas horas, espera o meu beijo

irmão descoberto sem esgar, mínima pressa

e depois deixa estar

meu espanto de ser

para toda hora teu olhar me despe

para toda veste teu querer me vê

Márcio Ares. 2008

Solidão

Viver não termina a gente

mesmo quando o dia é feliz

mesmo quando a vida é urgente

mesmo quando é Deus quem diz

E vai ficando tudo suspenso e triste

e vamos todos morrendo de nós mesmos

ficando gente infeliz, muito dentro da gente

Márcio Ares. 2008.

Labirinto

Hei de ser eu mesmo em algum lugar

dentro de mim falta espaço, jeito, coragem,

tudo o que no outro ninguém ama,

tudo o que no outro ninguém arde

O silêncio amarga essa chama

porque não sabe onde

e nunca responde ao desespero

e nunca pergunta se vou suportar

É sem lugar essa dor.

É sem amor este lugar.

Márcio Ares. 2008.

Depois do olhar

Pode parecer confuso o que não sei dizer,

mas existe, cá dentro, inteira e absoluta, a minha clareza,

tragédias, romances, poemas inteiros de amor

e uma vontade sem fim
a fome do mundo.

Tudo se estende para abraços incertos e artes equivocadas.

Nada se orgulha de ser encoberto, triste ou confuso.

Com a paciência do desejo, ou a ânsia dos desvalidos,

vai-se construindo um olhar diário e ousado

para o espetáculo das horas de certeza, de alegria,

no entendimento de se viver só,

sem palavra para a incompreensão dos sentidos.

Na desordem residem minha clareza e meus limites.

A vida é mais forte no desequilíbrio de tudo o que se pode.

Portanto, perdoa, se não me faço entender:

meu descaminho ainda não se deu à razão das minhas memórias.

Márcio Ares. 2008.

Perdido

não leva contigo meu olhar de amor

deixa-o comigo, ainda que pouco

apaga no espaço meu brilho cadente

torna pó o meu tempo de novo

dobra o cabo da minha esperança

busca outro mar sem o lastro de mim

retoma o destino, o antes da gente,

o vasto princípio sem medo de fim

deixa-me morrer que eu vivo sentido

salva tua vida que eu morro por ti

Márcio Ares. 2007

Minguante

enquanto você não vinha

a hora às outras se dava

no céu imperfeito e vazio

a lua minguava um pedaço

no mais amor que eu a via

meus olhos cadentes ficavam

- luz que eu nunca não tinha

- falta que sempre faltava

Márcio Ares. 2007

Anoitecido

o dia morre órfão de memória, ancorado em velhas promessas

águas de pouco futuro

um marinheiro à espera

e nenhum barco

sem amor sou mais sozinho comigo

a dor do mundo

céu e mar engolem meu norte

o mais profundo de mim

as horas alongam a falta

e o sol escorre dos olhos

no longe em que eu te perdi

Márcio Ares. 2007

Educativo

Uma escola metafora

Uma sala centrifuga

Uma história desaloja

Uma regra deseduca

Cada livro desarvora

Cada escrito catapulta

Muita pressa perde a hora

Muito medo muda o rumo

Nenhum verso dita a prosa

Nenhum mestre faz o mundo

            Márcio Ares. 2006

Também português

O mar profundo nessa minha bandeira:

no azul redondo a bola do mundo e o branco de estrelas.

No meio, outro rumo, ordenando o progresso,

dividido ao mais diverso, pedaços do inteiro

O mar das muitas lonjuras, o verde esperança,

coragem mais plena e porto inseguro,

a cor do mato e de amar outro mundo,

o mastro fincado nos tempos futuros

e depois outra cor, o minério, a riqueza

Balança no invento a maior das bandeiras,

um povo, uma gente, um princípio distante,

e um chão brasileiro.

Márcio Ares. 2007.

Entrega

Sejam feitos frente e verso

Nosso gosto, nossa espera

Nosso rosto, este inverso

Nosso corpo, nossa veste

Tanto cheiro, a casa em festa

Nós outros

Sejam feitos frente e verso

O teu jogo, minha pressa

Tanto gozo, tanto resto

Pouco a pouco

O longe, o perto

Nosso louco amor mais louco

Sejam feitos céu aberto

O muito, o pouco

A frente, o verso

Márcio Ares. 2007